O PERFUME

O perfume exala da sombra do lírio
e abre-se docemente à luz do desejo.
Há um silêncio branco no seu cálice
onde repousa o tempo extenuado.

A noite inclina-se para beber-lhe o aroma
e a lua aprende a demorar-se
no esplendor da pele,
em redor do arbusto de fogo
onde começa a ternura.

Entre as pétalas, o corpo hesita,
sabendo que florir é também arder.
Mas o lírio aceita – feliz e vulnerável -
o fogo ardente desse instante.

E quando a manhã chega entre a bruma,
já não sabe se foi sonho,
porque o aroma perfumado
aprendeu a ficar para sempre!



albino santos

*Reservados Todos os Direitos de Autor

É ESPANTOSA A NOITE NO TEU ROSTO

                                               É espantosa a noite no teu rosto.
                                               Não a noite sombria dos medos
                                               mas a noite profunda, onde o silêncio respira
                                               e tudo ganha profundidade.

                                               Há em ti um crepúsculo lento,
                                               Uma sombra que não se esconde – revela.
                                               O teu olhar carrega estrelas solitárias,
                                               dessas que só brilham
                                               para quem se aproxima sem pressa,
                                               como se já soubessem
                                               onde o meu corpo hesita
                                               e onde a minha vontade cresce.

                                               E, quando te olho,
                                               é como entrar num quarto onde a luz
                                               quase se apaga, para que os teus gestos
                                               falem mais alto que as palavras.

                                               A noite em ti é espantosa
                                               porque é viva. Porque pulsa.
                                               Porque me envolve antes do abraço,
                                               me desnuda antes do gesto
                                               e me deixa à mercê do que ainda não aconteceu.
                                               E quando sorris,
                                               é como se o amanhecer tivesse decidido
                                               nascer só para mim.

 

albino santos
*Reservados Todos os Direitos de Autor

FELIZ NATAL 2025 PARA TODOS !...

Nesta vessão de 1962, Torga tinha já uma visão que se compagina, tão nua, intensa e dolorosamente com a realidade actual. É este o fascínio da Poesia, que leva o Poeta a projectar no tempo as suas convicções de uma forma pueril, mas tão absolutamente reais!

Um anjo imaginado
um anjo dialéctico, actual,
ergueu a mão e disse:
- É noite de Natal, paz à imaginação!
E todo o ritual que antecede o milagre habitual
perdeu a exaltação.
Em vez de excelsos hinos de confiança
no mistério divino,
e de mirra, incenso e oiro
derramados no presépio vazio,
duas perguntas brancas,
regeladas como a neve que cai,
e breves como o vento
que entra por uma fresta, quezilento,
redemoinha e sai:

- À volta da lareira, quantas almas se aquecem,
fraternalmente?

- Quantas desejam que o Menino venha ouvir,
humildemente,
o lancinante crepitar da lenha?



Miguel Torga ( escrito em S. Martinho de Anta em 24 de Dezembro de 1962)
In Poesia Completa / Edições D. Quixote.

VOLTO

 

Diz-nos Rainer Maria Rilke:

 

“Hoje tudo é ontem. O ontem é uma parábula onde o poeta, vencido pelo sono adormeceu. Mas um dia, o poeta acorda para um amanhã que sonhou eterno… e voltou.”

E tal como Rilke, também eu volto! Volto ao que me investe de ímpeto e de afecto. Volto ao rumor das linhas solitárias. De sonho e vertigem. Volto-me às minhas crenças. Ao inconformismo, que é congénito de todos os poetas. Volto como quem volta de uma grande viagem. Como quem, por fim, volta ao colo materno sugando o bico leitoso do seio da mãe.

Volto para contemplar tudo aquilo que eu já contemplei. Ao mesmo argumento, às mesmas dúvidas, à palavra convulsa, impetuosa. Palavra espasmo fora de hora, acrescentando o divino que a gente nunca sabe se existe. Palavra que sai fora de todas as lógicas, indo ser livre, amando e sofrendo entre sonhos e esquecimentos. Volto-me para o confuso. Franco. Imprevisível. Volto para o solitário do poeta.

Volto. Mais feliz, sim! Mais urgente. Mais afectivo. Como um coreógrafo da mente que dança com o sentimento dos outros. Como uma sombra cansada de sombrear o verde da montanha, escorrendo o verde da tarde. E se eu tento descrever o que vejo - a tarde entardecendo - eu escrevo o verde nos meus versos, que também são de esperança. Ou minto a paisagem e coloro de negro a sombra vegetando o monte. Sem argumento. Sem minúcias.

Então descubro que escrevo o egoísmo da mente, como se eu visse por dentro todas as paisagens do mundo. Cada passo que eu dou é um raio de sol que me atinge acentuando o brilho dos meus olhos. E a boca preenchida pelo sorriso, ou por um beijo arredio que alguém por esquecimento deixou na minha boca. Uma boca num lugar sem data!

O Autor
albino santos