VOLTO

 

Diz-nos Rainer Maria Rilke:

 

“Hoje tudo é ontem. O ontem é uma parábula onde o poeta, vencido pelo sono adormeceu. Mas um dia, o poeta acorda para um amanhã que sonhou eterno… e voltou.”

E tal como Rilke, também eu volto! Volto ao que me investe de ímpeto e de afecto. Volto ao rumor das linhas solitárias. De sonho e vertigem. Volto-me às minhas crenças. Ao inconformismo, que é congénito de todos os poetas. Volto como quem volta de uma grande viagem. Como quem, por fim, volta ao colo materno sugando o bico leitoso do seio da mãe.

Volto para contemplar tudo aquilo que eu já contemplei. Ao mesmo argumento, às mesmas dúvidas, à palavra convulsa, impetuosa. Palavra espasmo fora de hora, acrescentando o divino que a gente nunca sabe se existe. Palavra que sai fora de todas as lógicas, indo ser livre, amando e sofrendo entre sonhos e esquecimentos. Volto-me para o confuso. Franco. Imprevisível. Volto para o solitário do poeta.

Volto. Mais feliz, sim! Mais urgente. Mais afectivo. Como um coreógrafo da mente que dança com o sentimento dos outros. Como uma sombra cansada de sombrear o verde da montanha, escorrendo o verde da tarde. E se eu tento descrever o que vejo - a tarde entardecendo - eu escrevo o verde nos meus versos, que também são de esperança. Ou minto a paisagem e coloro de negro a sombra vegetando o monte. Sem argumento. Sem minúcias.

Então descubro que escrevo o egoísmo da mente, como se eu visse por dentro todas as paisagens do mundo. Cada passo que eu dou é um raio de sol que me atinge acentuando o brilho dos meus olhos. E a boca preenchida pelo sorriso, ou por um beijo arredio que alguém por esquecimento deixou na minha boca. Uma boca num lugar sem data!

O Autor
albino santos