PROXIMIDADES

Aproximas-te como sílaba incendiada no feno, como quem se revela no campo da minha solidão. Vieste com a luz dos presságios e o rumor das antigas promessas, rompendo o véu dos dias comuns como um rasgão de prata cortando o murmúrio vegetal das searas. E desde então, nada em mim permaneceu incólume. Trazias contigo o fascínio da linguagem oculta do amor – aquela que se diz nos intervalos, nas pausas, nos olhares que se detêm mais do que o necessário. És feita da matéria dos mistérios, de silêncios eloquentes, de gestos que acenam para o indizível. E quando te aproximas, há um júbilo de emoções que faz crescer em tumulto um rio de esperanças. O tempo cede, e tudo em mim se recolhe para te escutar.  A tua voz, é como a brisa que percorre as folhas altas ao entardecer como um rumor discreto. Falas com os olhos antes de qualquer palavra, e eu compreendo cada sílaba muda que escapa desse silêncio. Há uma linguagem secreta, feita de demoras que só os amantes reconhecem. E, no entanto, é o teu silêncio que mais me fere – não com dor, mas com uma sede suave, com essa forma subtil de desejo que antecede o toque e que, por vezes, o excede. Em ti, o amor não se apressa, insinua-se como quem conhece os ritos de espera, da contemplação, do encantamento. Move-se como carícias ágeis entre os dedos, como hálito sobre a pele que anseia ser tocada. Há uma nobreza no teu corpo que não se limita à forma – é uma essência mística, uma beleza que não clama, mas impõe. Nos teus gestos há uma harmonia que me desconcerta e, no teu perfume, um sortilégio que me convoca aos antigos mitos. Não és apenas mulher, és sonho, musa, epifania. E diante de ti me confesso ferido de paixão. És chama e sombra, alvorada e segredo. E eu, na minha humanidade imperfeita, repouso o meu olhar nos contornos sensuais da tua boca, com um desejo sereno como as antigas cantigas medievais, ardente como as cartas de um poeta enamorado.

albino santos
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